Tên ở nhà của Phó Lộc Minh là Bánh Trôi, đây là do ông bố học vấn cao của cô bé đặt. Ông bố bế quan tu luyện hai ngày trời, cuối cùng “tu luyện” ra được cái tên vừa quê vừa sến này, đúng là “dụng tâm khổ tứ”.
Trần Tây Thụy thoa xong kem dưỡng da rồi chui lên giường, bật ngọn đèn bảo vệ mắt ở phía mình, chơi điện thoại khoảng hai mươi phút. Cô liếc nhìn người đàn ông vẫn đang đọc sách, rồi tinh nghịch sáp lại gần: “Đọc sách là thói quen tốt, nhưng mà anh có vào đầu chữ nào không đấy?”
Phó Yến Khâm dời mắt khỏi sách, nhìn cái đầu nhỏ trong lòng mình: “Ý em là sao?”
“Chỉ cần nhìn cái tên anh đặt cho con gái, đã thấy không giống người bụng đầy văn thơ rồi.” Cô lật ra bìa sách, lại là sách Minh Sử, “Nhiều chữ thế này mà anh hấp thụ hết à? Sao trong bụng anh vẫn không có tí mực nào vậy.”
Một tiếng hừ cười nhàn nhạt bật ra từ cổ họng anh. Dừng một chút, anh mới nói: “Cô Trần.”
“Ôi chao, trang trọng thế.” Trần Tây Thụy ngồi thẳng dậy, nghiêm túc lắng nghe: “Mời ngài Phó nói.”
“Đoàn viên, bảo bối, ý nghĩa rất tốt.” Phó Yến Khâm nghiêng đầu nhìn cô, ánh mắt lướt qua phần ngực áo đang hé mở, “Em có ý kiến gì với hai từ này à?”
“Anh đừng có chụp mũ lung tung, em không có ý kiến gì, từ tốt hay từ xấu em vẫn phân biệt được… Thôi, xem như em chưa nói gì.”
Phó Yến Khâm tiếp tục đọc sách, vẻ mặt chuyên chú.
Sống chung lâu ngày, Trần Tây Thụy phát hiện Phó Yến Khâm có hai khoảnh khắc “làm màu” nhất. Một là đọc sách, gần như tối nào trước khi ngủ anh cũng lật vài trang; hai là lúc nghiện thuốc, anh sẽ một mình trốn vào phòng sách hút. Cô đã từng mấy lần không mời mà vào, bắt gặp cảnh anh ngậm thuốc, nhả khói. Phải công nhận, cả khung cảnh đó rất có “chất” điện ảnh.