Hồng Kông giữa tháng Tám nóng hầm hập như một lồng hấp khổng lồ. Năm 1993, những vạt váy ngắn vẫn thấp thoáng trên những đôi chân trắng ngần nơi phố thị, đung đưa theo phong tình của những đêm hè vùng cận nhiệt đới.
Vết thương của Hà Tĩnh vẫn chưa lành hẳn, nhưng anh đã lười chẳng muốn quấn băng gạc nữa. Dưới lớp áo thun ngắn tay rộng thùng thình là những khối cơ bắp rắn rỏi, gương mặt anh u ám, ngồi lặng lẽ trên sofa hút thuốc.
Lâm Văn gọi một cuộc điện thoại cho Hà Tĩnh ngay sau khi anh về tới Hồng Kông.
“Hà Tĩnh, nghe nói em trai cậu chết trên địa bàn của tôi.”
“Tôi cũng nghe nói ông mất một bàn tay. Nếu cần thì cứ lên tiếng, tôi gửi tặng ông một con điêu về làm bạn cho giống Anh Hùng Xạ Điêu.”
“Ha ha —— Mạng cậu lớn thật, bao nhiêu họng súng thế mà không giết nổi cậu. Loại người như cậu sinh ra là để làm xã hội đen rồi.”
“Cũng tám lạng nửa cân thôi.”
“Mấy ngày tôi bị thương không có ai giúp, vận chuyển tro cốt xuyên quốc gia khó lắm. Người Quảng Đông các cậu trọng việc mồ yên mả đẹp, chọn ngày lành tháng tốt đi, tôi sẽ giúp cậu vớt xác em trai lên.”
“Chẳng phải lại nợ ông một ân tình sao?”
“Thế thì bớt cho tôi thêm một phần phí sắp xếp là được.”